al final todo se pudre,
en bolsas amarillas en un rincon se convierten en gusano, en manchas verdes, en polvo blanco.
al final todo se pudre, bolsas negras que venden drogadictos en la calle a un sol como un dia vendieron lo unico que les quedaba.
igual al final todo se pudre, no importa donde, como o sobre que .. todo se pudre.
los cuerpos bajo la tierra son todos iguales
no importa el color de la madera que los guarde o la placa que los recuerde con sus fotos grises.
al final todo se pudre
y el cuerpo se convierte en nada
y la nada se convierte en sombras, en la vaga sensacion de que hubo algo y que ahora ya no esta.
/em>
y la basura en la tierra a veces se convierte en nada
a veces se convierte en flor y a veces solamente en mas tierra
que envuelve el centro, que desaparece y que se pierde para llenar mas tumbas .
y a veces nos podrimos sin estar encerrados en un rincon, como las botellas de licor escondidas en mi armario o mis vidrios rotos o las manchas de sangre que se vuelven azul antes de desaparecer .
y mi madre se queja por la basura que no tire ayer, que algo que se pudre en las bolsas.
y yo sonrio ironicamente, en mis pensamientos.
¿sera el pescado o sere yo ?
